ОБЩЕСТВО МЕРТВЫХ ПОЭТОВ

    ГОРОД КРЫС

    НЕФОРМАТ

    УБЕЙ ПОЛИТИКА

    ОСЕНЬ В ДУБОВЫХ ЛИСТЬЯХ

    НОВОСТИ

     АВТОРЫ

ГЕНИАЛЬНЫЙ РОМАН

                                                                           (отрывки)

                                                                            А.Б.-Б. без Д.В.Т

С тоской по соавтору...

                                            ***

…Гениальный роман начинался гениально…

Однажды летом, в час небывало жаркого заката, в Казани, на Чёрном озере, появились два гражданина…

Один из них был упитан, а второй – никто иной, как я!

На Я была синяя рубашка, на упитанном – и того не было (а было другое – белая сорочка, с засученными рукавами).

Оба мы мнили себя гениями, но я хотел быть пророком, я даже писал Библию в 15 лет. А упитанный  - боялся слов, и даже гением он считал себя украдкой, когда никто не видит. А когда все видели – он считал гением меня! Так проще! А я и не возражал!

Я было лет 20, упитанному – 35 лет.

Мы жили – на рубеже веков

Р-ж В-в…

«рыбий жир внутривенно»

р ж в-в.

каких веков – не уточняем. Просто на рубеже.

Вопрос: - А вот интересно, как живут, за рубежом?

Честный ответ: не знаем!

Где-то в пяти минутах от нас жил герой…   Юноша наших лет.

ГЛАВА 1

      Он лежал на полу, скорчившись, совсем голый. Комната была заперта, так что он не опасался быть застигнутым. Куда-то мимо дул вентилятор. Играл магнитофон. Что именно – трудно было разобрать. Лежащий был бледен, иногда он глухо покашливал. Он и не знал, что он герой… 

      Он был не худ и не толст. Его курчавые всё ещё мягкие по-детски волосы неровно прикрывали чуть впалые щёки…

     Когда он выходил из комнаты, его знали под именем Алек. Род его занятий трудно было определить, но замечали его в очень разных местах, от министерства внутренних дел, до художественного салона, от Центрального городского банка,  до заброшенных деревянных домов под снос.  Жены у него не получилось. Любовь была…

А так, как  он был ещё немножко романтичным юношей, то – даже посвятил ей стишок:

        «Мою любовь звали Эля,

        Девушка на букву Эль.

        Я едва пригубил этот эль,

        А потом – она ушла. К эльфам».

В сущности, так оно и было. И как сам он  пользовался странной славой у немногих окружающих, то эта Эля была ещё страннее. В итоге – она сказала ему:  «Я хочу быть свободной!»,  хотя он и не пробовал её держать.  Они иногда случайно встречались, и тогда минут пятнадцать стояли посреди улицы, просто обнявшись, и расходились без последствий…                                 

-    Алек, ты дома? – окликнули его из соседней комнаты. Ответа не последовало. – Алек, я тебе говорю!

Он скорчился ещё сильнее, закрыл лицо руками. Потом  руки его пошли вверх, прижимая волосы к голове, он слышно выдохнул…

-         Да-да мама… я уже встаю…  Он, действительно, попробовал подняться, но задел головой книжную полку, одна из книг свалилась ему на затылок. Он скривил лицо и чертыхнулся. Взял в руки упавшую книгу  - оказалось: «Преступление и наказание».

   «Этот Достоевский меня в конец психом сделает!» - подумал  Алек.   Однако вставать надо было, и он встал. Оделся и открыл дверь.

-         Ну, вот и я.

-         Чаю?

-         Зелёного…

-         Куда сегодня…

-         Не знаю…

-         И когда ты начнёшь нормально работать?

-         Но я ведь приношу деньги…

-         Прости, но для взрослого мужчины, это -…

-         Не деньги… А я не взрослый,

-         Это уж точно. Вон какой дуб вымахал, а ведёшь себя как дитё малое.

-         К сожалению, я уже и не дитё…

-         Вот именно, значит надо идти работать!

-         Но я ведь приношу деньги…

-         А ты, часом, не воруешь?..

-         Да какое там! Я сам весь обворован…

-         Что же у тебя украли?

-         Детство…

-         Дурачок…

-         Угу…

-         Чаю?..

-         Зелёного…

-         Так куда ты пойдёшь?

-         Не знаю… Ладно, пока ма, мне пора…

-         Ох… И когда же ты начнёшь нормально работать.

     Он заправил рубашку, застегнул джинсы, накинул пиджак.

Сгрёб в кучу все бумаги со стола, засунул их в портфель. Вышел из своей маленькой квартирки в Москву (по понедельникам он всегда почему-то выходил именно в Москву, почему –  и сам не знал) и поплёлся к метро, на станцию ВДНХ. Хотя самого ВДНХ давно уже не существовало, теперь это Всероссийский Выставочный Центр, но имя у станции не поменяли.

          «Вот и я так. Кажется, что давно уже нет меня, а табличку, то есть имя, снять забыли. Хожу теперь, как тень с табличкой. Все смотрят – «Ага! Табличка есть! Значит: живой! Значит: «здравствуй! Как дела!»… А по сути-то все мы здесь только тени с табличками… ВДНХ, от слова «выдохни», либо: «выдохлись», все мы живём на выдохе! На последнем выдохе… ещё секунда – и задохнёмся от нехватки воздуха, и сдохнем! ВДНХ!!» - думал кто-то.

      Москва была не выспавшаяся и немного нервная.  Алек это сразу заметил, как и всякий приезжий, но успокоительного для городов ещё не изобрели, а в городских аптеках продавали совсем не то, поэтому он лишь сочувственно покачал головой, не прекращая ходьбы. 

  Но – вот и дошёл.

  Метро…  Эскалатор целует ботинки взасос…

  Поезд синий в полоску. 

   Зашёл. Сел. Ему – на станцию «Чистые пруды». Не  проворонить бы!  Однако, повинуясь закону великого противоречия, единственному, который всегда беспрекословно соблюдало его тело, закрыл глаза и уснул…

- Граждане пассажиры, выходя из вагона электропоезда – не забывайте свои вещи… проходите, пожалуйста, милости прошу, хозяин скоро будет, вы ведь, верно, его ждёте?

   Сказал некто ровным голосом…

    Одет он был в старомодный (ударение – на второй корень) костюм, с белою блузою, коричневым жилетом и малиновым бантом, повязанным у шеи… всё это отлично сидело на его жилистом худом теле. Был он весьма высок. И по-юношески строен. Хотя сам был вовсе не юноша, Алек решил, что этому человеку лет так 40-45. 

   Его глаза были голубые до стеклянности… Он  был коротко и гладко пострижен. Ни один, даже самый  маленький волосок не выпячивался из его аккуратной причёски. Он был статен и прям. Алеку он напоминал чем-то свежеобмытый труп аристократа, впрочем, это и был аристократ:

 -     Граф Пётр Басманный, философ. – представился  бывший  неиз-вестный, – да вы, верно, слышали обо мне… кстати говоря, с кем имею..?

-         Алек… Ривин…

-         Алик, это Александр?

-         Трудно сказать…

-         Однако ж, надо!…

         Самая большая вина на тех, кому трудно сказать! Кто видит всё, а сказать – боится! Ох уж эта истинно русская черта – безъязыкость! Ох уж эта страна, где царём величают безъязыкий колокол!

     -    А Алексан Сергеич, наоборот, боялся языкастых колокольчиков,  - ответил Алек и указал почему-то на памятник… не-указательным пальцем…

    …Очкарик с беспокойством поглядывал на  небо – собирался дождь… Алек же – уставясь в свой выставленный вперёд палец – подумал:   «А ведь я мог бы стать неплохим музыкантом!». 

-         Но, позвольте! – вдруг парировал граф Басманный, – Пушкин – и сам был языкаст, и, кстати говоря, Александр…

-         ля-ля-ля… бум-бум…  «Дней Александровых прекрасное начало…» - глупо вырвалось у Алека…

-         Забавный каламбур!– по-философски отреагировал Басманный. – а что? Есть  у них, у этих Александров (Pushkin, Romanoff…) в самом деле, что-то общее, но это – не начало прекрасное, а конец таинственно-фонети-ческий! О! Этот извечный оксюморон!  Даже в звуках! Был Tsar (царь)– стал Стар, то есть – старец Феодор Кузьмич, корону выбросил к такой-то матери, взял посох, скрутил его в таганий рог, сотворил клюку и ушёл в лес! Ай, хорошо! Был Tsar – стал Star, то есть Суперстар. И супер-царь! Потому что – это он и есть! Наш батюшка – ДОБРЫЙ ЦАРЬ ! Тыщу лет его Россия-матушка ждёт, а он – короной в неё запустил и ушёл! А второй?? – Поэт-гений, убит анти-гением: Данте, с этим подобострастно-русским –с на конце… Дык, ещё ведь дочурка услужила, сделала Папашку свояком Дубельта, шефа жандармов… Не зря, выходит, боялся он колокольчиков-то на лошадях! Это - жандармско-поэтская свадьба у него в ушах пела! И не свояк он  этому Дубельту вовсе, а жена! На веки вечные, и в горе и в радости…  

-         А есть ли вообще выход из этих оксюморонов? Из этих самосебепротиворечий?..

… Пролетавшая мимо ворона задумчиво какнула, но не попала - Басманный ловко увернулся…

-    Мне иной раз кажется: а нужно ли? – ответил он, выпрямляясь, - я так кричал! Статьи писал в журналы толстые, руками махал, семафорил, мол: «Люди опомнитесь! Посмотрите! Куда мы движемся…» Вон, после этого кризиса в  98-ом, кириенковского, знаешь, что написали в одной французской газете? «Эти русские находятся уже на дне ямы, но всё еще продолжают копать»!

…два. Ать-два! Ать-два! – послышалось вдалеке… Мимо проходил строй солдат. Радостная ворона, покинув странную двоицу, устремилась к этой стайке людей в сапогах…

-    Ну и что? Докричался я что ли? – продолжал между тем Басманный, – Да ничуть! Все смотрят на меня, как на дурака… истинно, как на дурака! Да я и есть дурак! На самое святое посягнул: на ВЕЛИКОЕ  РУССКОЕ ПРОТИВОРЕЧИЕ всему и самоёй себе…

-    И что же теперь вы будете делать? Молчать?

…два! Ать-два! Ать-два! Снова послышалось вдалеке – строй солдат возвращался назад… А очкарик задумчиво смотрел на небо… «Наверно, он поэт»,- подумал Алек…

-     Да ни в жизнь! – возразил Басманный – чтобы я от своего дурацкого слова отказался? Ни за какие коврижки, шалишь брат! У нас сейчас в России нет святее человека, чем дурак! А потому – буду я нести свой дурацкий крест до конца! Сейчас – книгу писать собираюсь, «Измышления дурака» называется. Деньги на издание уже нашёл. У нас ведь шибко умных-то не любят, а вот, ежели ты сам объявляешь: я, мол, дурак, хочу быть писателем, тут тебе, пожалуйста, и деньги, и всё находится, дураки – нынче товар ходовой…

-    Опять многозначность получается. Какой же категории вы дурак? Который святой, или который – товар ходовой?

-    И тот, и этот, наверно… а у нас по-другому и нельзя. ЗАКОН ВЕЛИКОГО РУССКОГО ПРОТИВОРЕЧИЯ, понимаешь!… тьфу ты, чёрт!.. на этот раз она не промахнулась!..

-    Слезай, приехали, конечная…

 Алек открыл глаза, перед ним стоял небритый мужчина в «олимпийке» поверх чёрный майки и серых штанах…

-    Ну, чё смотришь? Слезай, говорю, приехали… Дальше не едет автобус...  Эх ты, Соня-засоня… пить надо меньше…

        Как  Алек оказался в автобусе, он совершенно не помнил, однако же вышел, по привычке ничему не удивившись. На улице был вечер… Да, сон его несколько затянулся… «но это, даже к лучшему… здоровее буду», - подумал Алек и зашагал прочь…

                                          ***

«Мы их удивили. Мы приготовили им речь al alimon. Вы, наверное, не знаете, что значит это слово, да и я не знал. Федерико, который был мастером на всякие выдумки и розыгрыши объяснил:

   «Есть такой приём, когда два тореро выступают против одного быка с одним плащом на двоих. Это опаснейший приём в тавромахии. И потому видеть его можно очень редко. Такое случается два или три раза в сто лет, и возможно лишь в том случае, если два тореро – родные братья или у них одна кровь. Вот это и называют бой al alimon.  И то же самое сегодня мы проделаем с речью»…

Федерико Гарсиа Лорка и Пабло Неруда…                                                                                        

   И вот, однажды на Чёрном озере встретились двое. И оба были, кажется, поэты. И состоялось это al alimon… Позже – ты  уехал, а у меня родился герой… Он жил на границе. На рубеже веков.

 Р-ж В-в…

Русская жопа вашего величества

р-ж в-в. 

 Каких веков – не уточняем. Главное, что на рубеже. Граница проходила прямо на нём. Вторая половинка его – жила в пяти минутах от тебя. Где же ты?!  Приезжай! Аl alimon! Мы их удивили…

… «Там, где сходятся половинки…»

Айрат Бик-Булатов